El Palacio del Sueño

Midnight Theater

Wed, 15 Nov 2006 15:49:30 GMT

El otro día, que pasé por norma, vi en la sección de novedades un par de cosillas de Neil Gaiman y compré una: Sandman - Midnight Theater.

No sigue la historia trazada para The Sandman, sino que relata la historia del personaje Sandman de DC, es decir, una persona normal con un mucho de suerte, una máscara de gas, y una pistola de gas soporífero de efecto rápido, rápido. Este hombre tras la máscara es Wesley Dodds y, se supone, que tiene "algo" del poder del verdadero Sandman, de ahí sus sueños, sus deducciones a partir de datos insuficientes y... bueno, de ahí sus cualidades de héroe, vamos.

El libro nos relata el episodio de Wesley en el que se encuentra a Morpheo cuando éste está preso en los sótanos de la Orden de los Antiguos Misterios, sellado en mitad de un círculo mágico (Tomo I de The Sandman) y todo lo que sucede por el medio.

Aunque el principio de la obra es bastante decepcionante: un argumento bastante poco original y una narración simple (comparándola con otras narraciones de Gaiman)... conforme avanza la historia, el autor nos devuelve a su paraíso descriptivo, a su hincapié en tangentes argumentales que dan los límites de la historia para que podamos seguirla aunque no la describen en sí misma y a su enrevesada y carismática prosa.

El dibujo es bastante sombrío y oscuro, en la tónica que exige el guión, ciertamente. Poco detallista, los ragos aparecen generalmente difuminados por las sombras, por la distancia... consiguiendo un efecto bastante expresionista.

La edición, pese a ser de tapa blanda, es una buena edición. Un papel adecuado y una impresión más que notable.

Por su precio, 6.95 cumple de sobra quedando a la altura del resto de las cosas que leí de él.

Tras haber leído bastante del señor de sombrero, Terry Pratchett, parece que él y el señor Gaiman comparten una cierta visión conceptual aunque el segundo la exprese de manera más oscura y lúgubre. Si os gusta uno, lo más seguro es que os guste el otro, a menos que seais oscurillos chungos que entonces puede que sólo os guste Gaiman, o que odiéis el cinismo, por lo que podría gustaros sólo Pratchett. Sobra decir que podéis odiar a ambos... pero entonces... no me lo digáis nunca ^^u.

Un saludo.

Como viene siendo costumbre, desde los libros de Pratchett, citas:

- Date la vuelta muy lentamente y, al mismo tiempo, piensa “sólo es una coincidencia” en lugar de “este loco hijo de su madre me sigue por todo el sur de Inglaterra”.

- Doctor Karposian, ¿tiene alguna teoría psicoanalítica sobre las armas?
- Claro, la pistola es el falo. Por eso los soldados son hombres y las mujeres no. Podemos saber lo que un hombre piensa de su pene por el arma que elige.

- No creo que…
- Exacto, usted no piensa… es americano. El señor Robinson piensa. Es alemán.

Ramar Aingh sueña con (…) el doctor Sven Karposian, que estudión con Freud… y que incapaz de seguir reprimiendo su deseo por la experiencia sexual definitiva, se ha clavado una pluma en el ojo izquierdo. Es mejor de lo que imaginaba.

- Señor Murphy, ¿alguna vez pinta serpientes?
- Me temo que las serpientes no son el fuerte de nuestros clásicos, señorita Cromstock, no hay demasiada demanda.
- Es sencillamente fascinante. Tengo una idea para un cuadro que debe pintar: una sacerdotisa de Isis y una boa constrictor…
(…)
- Que joven tan grosero. No puedo repetir lo que acaba de decirme.- No se preocupe, le he oído. Le ha dicho dónde puede meterse las serpientes y apuesto a que ya lo hace.

En conjunto las cosas hubiesen podido ser mucho peores

Wed, 15 Nov 2006 14:16:25 GMT

Justo después de cenar y de lavarme los dientes me iba a mi habitación y cerraba la puerta, y era como haber "cerrado" un día. Terminó, cerré la puerta, cerré el tiempo. Esa sensación, en concreto, me llenaba de calma: ya está, ha pasado un día más, sigo vivo... no ha ido tan mal. "En conjunto - reflexionó Gaspode - las cosas hubiesen podido ser mucho peores" es una frase que, poco a poco, se ha ido convirtiendo en lema de mi planteamiento vital. Realmente, muy pocas veces las cosas salen irremediablemente mal. Siempre dejan huecos, tantos como las cosas bien hechas, supongo, y es cosa de cada uno buscar esos huecos e intentar cambiar su suerte. Sí, desde luego es mejor (o al menos más cómodo) que las cosas vengan bien de base, pero si no se puede, no se puede, ¿no?

Fue una sensación que me embargó durante varias, bastantes, semanas. Llegaba a casa y sólo quería encerrarme en mi habitación y estar en calma (cabe decir que mi familia de por sí es bastante ruidosa y sólo puedo estar tranquilo en mi habitación xD). Y como suele pasar la calma cambia de lugar... las sensaciones efímeras y cambiantes, y ahora ya no está donde podía mantener guardada. Y, pese a todo... no hay ninguna queja. No podría querer que fuese de otra manera ^^.

Y entre desvaríos diversos que no vienen al caso, me despido.

P.D. Odio a la de Micro ^^!

EL SEGADOR - Terry Pratchett

Thu, 02 Nov 2006 10:39:43 GMT

Siguiendo el rumbo de mis últimas lecturas continué con la obra del señor del sombrero. Tras Dioses Menores, ¡Guardias! ¿Guardias?, Hombres de Armas y Pies de Barro creía tener una idea bastante próxima al estilo general del autor y, seguramente, sea así. No obstante, el estilo de El Segador es ligeramente distinto.
Al contrario que en las otras novelas mencionadas aquí se antepone el argumento al humor. Los gags propios de Pratchett aparecen muy distendidos y más introducidos por trasfondo que por otra cosa (como los relacionados con Hombres Lobo, los de la Banshee, etc...). Es una novela mucho más madura que las demás y la historia se adivina mucho más trabajada. Descripciones largas sobre algunos elementos; la entrada en la psicología compleja de algunos personajes incluido, por supuesto, el magnífico la Muerte; la reflexión, puramente humana, sobre el hecho de morir; y sátira, mucha, mucha sátira.

En cierto modo se podría decir que es el argumento más complejo de los que lei de Pratchett, pero es bastante subjetivo. No hay conspiraciones, no hay engaños (bueno, no demasiados), pero sin embargo hay un gran factor de "humanidad" (por llamarle, egocéntricamente, de alguna manera). La historia parte de que a la Muerte (que es un hombre, cosas del español que adjudica géneros a todo) se le acaba el tiempo. Azrael (génesis y antigénesis de Todo) se aburre en su Prisión Eterna y de sus 3 "Auditores de la Realidad" y pone en esa tan extraña situación al querido Muerte (querido, al menos, por todos los que han leído alguna otra novela del Disco). En fin, que a la Muerte le quedan unos dos meses de "vida" (nunca antes ha tenido vida, ya que la Muerte habita el no-tiempo donde no hay mañana ni hay ayer y, por tanto, no se puede considerar vida tal como lo consideraría un ser mortal), y se dispone a vivirlos. Y así, montada en su caballo (que es un caballo normal, con sus músculos, su piel y sus crines), parte hacia la región física del Disco desde su atemporal Hogar.

Esta situación de que no exista una Muerte que te diga qué tienes que hacer es problemática para la gente que sí tiene que morir. La energía de las almas empieza a condensarse en las ciudades en forma de espectros (en Mundodisco los muertos emprenden un viaje en la dirección que les señala la Muerte y ahora él no está). Para más inri entre los magos, que saben cuándo se van a morir y que, además pueden ver a la Muerte, el viejo (130 años) y desmejorado Windle Poons llega al día de su muerte. Le celebran un banquete y, finalmente muere. Lo dejan un día sobre una mesa con lirios y velas (costumbre de los magos de no enterrar a la gente en el momento en el que muere por si están fingiendo -viene de otro libro). Wnidle Poons espera en el reino de los muertos a la Muerte, y como esta no llega a base de fuerza de voluntad (que tiene de sobra) vuelve a su cuerpo y lo levanta como Zombi.

Es curiosa la enorme evolución a la que se ve sometido el personaje de la Muerte, ya que toda la historia gira en torno a él. La sensación de la lectura es realmente gratificante. Los gags, mucho más separados llegan con más gracia al lector (con la gracia triste y satírica de ¡Guardias! ¿Guardias?, concretamente).

Como el Mundodisco intenta crear la sensación de "mundo persistente" muchos comentarios vienen de atrás y es muy agradable ver como leyendo de forma totalmente aleatoria (Pratchett escribió todo en orden cronológico añadiendo que "si algo no coincidía era por los Pantalones del Tiempo y las fugas del Edificio de Altas Energías y cosas así) descubres de donde vienen ciertos comentarios que hizo tal personaje en tal libro y porque sonrió al hacerlo y cosas del estilo. Es muy, muy interesante.

Aunque ya estaréis hartos de que os recomiende libros de este autor, no puedo evitar recomendar un libro como este: anotadlo en la lista de lecturas pendientes. Llegará un día en el que no podáis leerlo, no dejéis pasar el tiempo vanamente.

la razón

Mon, 23 Oct 2006 22:10:34 GMT

¿Qué es lo que falla? ¿En qué momento del razonamiento me descolgué del mismo? Recuerdo que según lo iba pensando todo tenía un sentido incuestionable e irrebatible y, sin embargo, ahora parece estar todo equivocado... mierda. Me resulta increíble como nuestra mente puede jugar con nosotros en el juego de las ilusiones, como puede proporcionarnos algo tan iluso, tan estúpido y carente de sentido como las nimiedades que nos da, y que nosotros hagamos dogma de fe y lo bauticemos como "razonamiento". Un término lleno de sonoridad y de fuerza: "razonamiento" cuanto más se repite en mi mente más fuerte parece ser la palabra. Y es que le damos mucha importancia a estas pequeñas prostitutas mentales, embaucadoras, hábiles y manipuladoras... quizás debido a la imposibilidad humana de cotejar el 100% de los datos.

La creación de este post lleva casi una hora y media (lo que demuestra que mi atención hoy poseé un alto grado de dispersión) y acabo de preguntar a otra persona cuya opinión valoro y respeto - y se lo ha ganado a pulso en incontables ocasiones. "Por qué le damos tanta importancia a los razonamientos?" Y me ha contestado que es "para dominar el mundo". Supongo que tanto mi pregunta como su consecuente respuesta pecan de haber dado por supuesto el carácter teleológico del razonamiento cuando podría, insisto, sólo podría, ser una muestra inherente al caracter humano y una ligera autosatisfacción personal del camino mental trazado desde la pregunta hasta la respuesta visualizando toda la ruta.

Y es que hoy... es uno de esos días...

Despertar...

Sun, 22 Oct 2006 15:06:29 GMT

Bienvenido, viajero, a mi querido hogar. No tienes nada que temer... bueno, puede que sí; pero depende de ti - dijo una voz no carente de simpatía - ¿qué te trae por aquí?

¿En serio? Pues has llegado muy lejos - dijo la voz profundamente sorprendida - me alegra verte, no suelo recibir visitas y, cada vez, salgo menos de mi palacio...
Oh, bueno... no tengo razones para ello. Me siento bien aquí, al fin y al cabo lo he hecho a medida - rió de forma triste - y fuera no hay nada que despierte mi interés.
Cada muro que ves de esta complicada edificación lo levanté como una barrera contra el mundo. Es mi bastión y es difícilmente expugnable. Apenas has entrado en los límites exteriores y ya te ha costado años, ¿verdad? Tranquilo, buen hombre, has llegado más lejos que la gran mayoría, no te quería quitar tus méritos, claro.
Sí, así es. Me alegra ver que lo entiendes.
Jajaja, sí, es posible que tengas razón; si me agradan las visitas quizás debiera facilitar la llegada a mi santuario y poner cómodos sillones frente a una mesa en una cálida sala al calor de una chimenea y en la que magníficas obras de arte ilustrarían las paredes y decorarían los recovecos. Sí, es posible. Pero se te ha ocurrido pensar que quien llega hasta aquí ya ha mostrado más que cualquier otro. Cada persona que llega aquí es un individuo que, por unas razones o por otras, merece mi atención y...
No se suele interrumpir a una persona cuando habla, mi señor - pausa hastiada - y además aprovecho esa falta de educación y de cortesía en vuestro trato para responder a su pregunta: no importa que sea una buena persona o una mala persona, no importa su mayor o menor educación, su etnia ni su sexo, importa su voluntad de exploración, sus ganas de llegar aquí que le han permitido atravesar mi laberíntico reino. Sin esas ganas... tú mismo no tendrías el más mínimo valor aquí.
Sí, tienes razón, tampoco ha sido demasiado cortés por mi parte, con la sana diferencia de que yo me he limitado a exponerte el funcionamiento de las cosas por estos lares. ¿Es realmente eso una descortesía? ¿Es realmente prepotencia que el virtuoso reconozca su virtud o el inteligente su inteligencia? No creo que nada de eso tenga una respuesta afirmativa... sois vosotros los que desvirtuáis la capacidad ajena por pura envidia. Preferís que el virtuoso no admita su virtud por que os hace sentir mal a vosotros, ¿verdad? Sí, así funcionáis. No tienes nada ma´s que tu voluntad... no creo que merezcas más tiempo que el que te he dado...
Despierta...

Las palabras...

Wed, 18 Oct 2006 21:00:10 GMT

Palabras que se ocultaban en el interior de mi cabeza y me taladraban, palabras que no podía olvidar. Simples agregados de letras o de fonemas. Un sinsentido que latía con fuerza y arrasaba todo a su paso y, en ellas, una sonrisa maquiavélica.

Todos somos esclavos de las palabras: todos tenemos algo que queremos decir o algo que queremos oír. Esa verdad tan hiriente o esa mentira piadosa. Todo puede resumirse como simples palabras. Incluso la más silenciosa de las acciones es, en el fondo, la materialización sigilosa de las palabras que revoloteaban por tu mente. Todo son siempre palabras.

Y, aún así, las tenemos infravaloradas. Vale más una imagen que mil palabras, psé, qué desvirtuación del asunto. Eso es una reducción al absurdo: las palabras son mucho más importantes que las imagenes, que los hechos; realmente... es que son tan importantes que no podemos utilizarlas como ellas desearían, son tan importantes que aprendemos incluso a mentir. Las palabras pueden ser la verdad, pero incluso sin serlo pueden cumplir un cometido. Las palabras y su misterio, las palabras y su poder.

Y es que todo poder reside en última instancia en las palabras. Siempre queda en la palabra la última posibilidad. Sea o no pronunciada la palabra habrá, al menos, latido una vez con fuerzas, arrasando todo a su paso tras el velo de una sonrisa maquiavélica.

Caminantes...

Mon, 16 Oct 2006 21:36:58 GMT

Vagábamos buscando un lugar. Alejándonos de todo lo que teníamos en pos de no sabíamos muy bien qué. Era un viaje sin ruta, un camino sin meta, un simple deambular a través de tierras vacías. Caminábamos como un verdadero pueblo que dejaba atrás su pasado atacado por tribus bárbaras. Habíamos considerado más sabio huir que plantar una batalla sin posibilidades y ahora caminábamos alejándonos de lo poco (o nada) que teníamos, dejando nuestra suerte en el azar de los dioses y esperando una ayuda por su parte.
Nuestros rostros eran vivos reflejos de la desesperanza. No había líderes, no había guías, no había ilusiones ni sueños. Y la gente caminaba de manera autómota siguiendo a cualquiera que encabezase la marcha. Era una situación insostenible y alguien tenía que hacerse cargo. No sé si alguien más se planteaba esta idea en el momento, pero había que hacer algo. Apreté un poco el paso y adelanté al grupo. Me giré y los encaré. Era hora de decir unas palabras de ánimo, era el momento de devolver alguna esperanza a aquellos corazones torturados. Las palabras salieron solas, la inspiración llegó desde algún lugar y me sumergió en su líquido interior y, en el fondo, di gracias a los dioses.

Thu, 12 Oct 2006 13:47:45 GMT

El velo que separaba a los vivos de los muertos se volvía más fino con los años hasta que llegaba a ser lo suficientemente tenue como para que no supieses muy bien en que punto te encontrabas. Lo notabas encima, pero no sabías que parte de la masa espiritual que te representa en el plano de la Verdadera Vida estaba en la zona de los vivos y que parte estaba en la de los muertos. La gente que moría porque su masa espiritual atravesaba este camino de la forma normal, habiendo llegado al Final del Camino moría completamente en calma, feliz de haber completado lo único que tenían que completar en vida. Habiendo cumplido su única Verdadera Meta.

Había casos extraños, gente que empezaba a aminorar el ritmo una vez que notaba sobre sí el tenue peso del velo y allí remoloneaba durante años. Gente que excedía los 100 años, los 110 e, incluso, los más cobardes (o egoístas, dependiendo del caso), los 120. Pero eran una reducida minoría, casi cualquier ser racional aceptaba que tenían el pasaje de regreso a Ningunaparte y que, sólo por mantener la intriga, preferían desconocer el momento en que se produciría.

Creo que fue en ese momento cuando la Segadora se enfadó y nos condenó con enfermedades y violencia. Creo que nunca deberíamos haber jugado con potencias superiores, nunca deberíamos haber retado a la Muerte.

Luces y Sombras

Thu, 12 Oct 2006 13:29:50 GMT

La vio venir, desde lejos, como todos los días. Dos sombras opuestas que se acercaban. El rostro de la alegría, de la felicidad y el optimismo y, en frente, una tez sombría, escéptica y cínica. Eran dos personas acercándose. Y durante un instante ambas caras mantuvieron una expresión alegre, feliz y optimista. Incluso la más oscura de las sombra recibía, alguna vez, la visita de un rayo de luz y el más negro escepticismo se permitía un esbozo de sonrisa.
Pasó el fugaz instante, la sombra había dado una sonrisa, el escepticismo una ligera esperanza, el cinismo mantenía tenues reminiscencias y ambas sombras prosiguieron sus opuestos caminos a través de los caminos del Destino.

PIES DE BARRO - Terry Pratchett

Tue, 10 Oct 2006 15:05:25 GMT

Hace sólo unos minutos que he terminado el libro tras bastante tiempo, detenido por prácticas y otras situaciones.
En la línea de sus predecesores y con el estilo que caracteriza al autor. Era la última de las partes que hacía referencia a mis bienqueridos Vimes, Colon, Nobbs, Zanahoria y compañía. Quizás ahora los eche un poco de menos pues llevo un par de meses con ese grupo a cuestas.

El argumento de la obra me resultó el más enrevesado de los que conforman la "trilogía" [realmente no forma una trilogía, sólo son obras que comparten personajes].

Ankh Morpork es una ciudad de contrastes. La Guardia es cada vez más grandes: trolls, enanos, humanos, licántropos, gárgolas... gente de todas las especies humaniformes posibles convive intentando poner un poco de orden dentro del Caos Ordenado de la ciudad. Unos ancianitos aparecen muertos. Los Asesinos no se hacen cargo de lo sucedido. Los gólems comienzan a agitarse y, para colmar el vaso, Vetinari cae envenenado. Por si esto fuera poco, Nobbs forma parte de un intrincado plan para ocupar el trono de la ciudad aprovechando la convalecencia de Vetinari. Lo que no le pase a este pozo de inmundicia no le pasará nunca a ninguna ciudad.

A nivel narrativo he de decir que en esta ocasión los personajes no evolucionaron tanto como en Hombres de Armas excepto quizás Vimes y Nobbs; el primero que ve la realidad de forma progresivamente más cínica y desesperanzada y que en este momento ya encuentra una gracia ensangrentada en muchas de las cosas que suceden. No obstante, la personalidad de la guardia que más desarrollan es la del segundo, con su aproximación a los Pijos y todo lo que ello conlleva.

La obra está llena de referencias bibliográficas y cinematográficas (incluída una a Terminator 2) y otras que se me habrán pasado por alto así como ciertos elementos de parodia social como los que son habituales. Supongo que el libro hace justicia al desarrollo de los personajes a través de la historia y todo aquel que haya leído las dos primeras partes se sentirá realmente interesado en saber como continúa la historia de tan carismáticos personajes.

Ante mi desconocimiento sobre si Pratchett continuará la vida de estos personajes (o durante cuanto tiempo, en caso de hacerlo) me dispongo a leer El Segador que probablemente empiece hoy o mañana. Un saludo y añadid la "trilogía" a lecturas pendientes... aquellos que leáis con asiduidad al menos.

Otro día gris

Thu, 05 Oct 2006 20:12:10 GMT

Mañana acaban las prácticas de microbiología. Realmente tener prácticas de 5 horas todas las tardes resulta súmamente agotador y ya empezaba a acusar el cansancio. Mañana última práctica (la más corta), examen de marras (apto o no apto) y pa' casita. Resulta casi irónico que, haciendo bien todo lo que te mandan, tengas que hacer una prueba "en directo" que determine si estás apto o no de los 2 créditos que has hecho en 4 días, pero bueno... visto lo visto no intentaré luchar más contra el sistema. Sólo criticarlo desde lejos, cobardemente, como un punkie (no tengo nada concreto contra ellos, me limito a exponer su repercusión histórica real).

Aparte, hoy ha sido un día totalmente gris, sin altos ni bajos, sólo gris. Gris del matiz de la indiferencia y de la apatía, el gris melancólico que tiñe los cuadros de los románticos. Agh! Los microbios me afectan, esa E. Coli, ese precioso S. Aurens, y ese monísimo Streptococcus faecalis, su nombre es embriagador. En fin...

Mañana comienzo una partida sobre Inquisidores, asesinos al servicio del Señor que pululan por la tierra en busca de cualquier cosa que sus superiores consideren extraño. Nunca he narrado nada del estilo y bueno... a ver qué tal sale.

Por otra parte, con tan poco tiempo libre he dejado aparcado Pies de Barro cosa que me toca bastante la moral ya que odio ver mis lecturas interrumpidas por algo/alguien que no sea yo mismo.

Por último, una frase: "la perfección está a sólo unos pasos de distancia" Ja! Quien dijo esa bobada se pudo quedar muy a gusto.

Pd:
Prrrrf mentales (guiño al informal):
"Las bacterias son los bueyes que transportan placas de SILICONA para hacer microchips." Esta frase, aparte de ser un crimen por una razón muy obvia: los chips son de silicio, no de silicona; está todavía más ensalzada porque, escasos minutos antes, la misma profesora había comentado: "El inglés técnico es muy fácil, y vosotros, como científicos tenéis que manejarlo con soltura." Como podemos ver, la señora predica desde el ejemplo, desde un ejemplo mal dado. En fin, siempre podrá traducir novelas de Mundodisco o de la Fundación.

"El Epilopiscius fiselsoni joven mide 600 micrómetros, 0.6mm. El abuelo de la familia puede medir 800 micrómetros, 0.8mm... casi 1mm.. como un guión de un texto, un guioncito de Word, a... hmmm... Times New Roman tamaño 10" Fijémonos qué frikis son los profesores de Biología. ¿Cómo la misma persona nos deleita con un frikicomentario tras haber hablado de los chips de silicona?

"Parece que los datos... eh... ehmmm... hmmm... ehhhmm...; sin embargo la curtosis pues..." Ahí, ahí; tú cambia de tema que después al examen nos presentamos nosotros xD.

Wed, 27 Sep 2006 21:31:19 GMT

Caminaba a través de la nieve dejando todo atrás. Sus compañeros muertos, gran parte de su equipaje y aquella enorme bestia. Ciertamente se creía que los viajes a través de las montañas eran peligrosos, pero esto había desbordado el vaso de las preocupaciones. Una enorme criatura blancogrisácea había salido de algún montón de nieve y había cargado contra el grupo. Explosiones, olor a pólvora y a piel quemada, olor a muerte y a ceniza, oscuridad. El hombre echó a correr. Esta es una de las cosas que antes aprende la gente que sobrevive a acontecimientos negativos: cuando un acontecimiento negativo mida más de 3 metros, corre. El personaje que nos atañe no lo dudó. No era un cobarde, ni un mal tipo, sencillamente alguien que valoraba su vida y tenía dos dedos de frente. Corrió casi sin mirar atrás mientras resonaban por toda la montaña los gritos desgarrados y agónicos de sus compañeros que, lentamente, se fueron apagando. No había que ser muy inteligente para imaginarse el final de la historia. Lo mismo de siempre. "Malditos Yetis".

Se creían mitos, pero todo el mundo decía encontrárselos una vez en su vida. Misteriosamente había docenas y docenas de personas que se habían encontrado al yeti y lo contaban en los bares. Eso demuestra o bien que los humanos de la región son supervivientes natos y veloces corredores, o eran rebotados de Políticas (aunque este es un concepto que se escapa metalúdicamente de nuestro marco temporal). El caso es que este hombre que intentaba cruzar ahora a solas las montañas en la dirección en la que había venido se había encontrado al yeti (o a un yeti, los pequeños detalles no los analizó comparativamente) todas y cada una de las veces que había intentado cruzar al Oeste de la región. Al Norte había guerra, al sur había guerras, al este estaba el Mar Infinito, y al oeste estaba el/los Yeti/s "¿En qué clase de país vivo?"

El viento empezaba a cobrar fuerza, cada vez más, arrastrando gruesos copos de nieve que caían entre giros helicoidales. El viento, cuando se sabe dueño de la situación, se envalentona y se pone bravucón a silbar, y es en esa situación cuando más odio despierta. Cada paso se hacía más difícil que el anterior contra los giros y arrebatos del viento y pronto el viajero cayó al suelo y rodó un par de veces sobre si mismo. Se sentía débil después de la larga caminata a través de la alfombra mullida de nieve pero estaba claro que nadie iba a venir a sacarlo de allí. "En estos momentos... ¿qué hacen los hombres de fe? ¿Rezan?" Se puso de espaldas contra la nieve y cerró un momento los ojos. Intentó incorporarse. Tardó. Se encontraba de pie y decidió dar nuevos pasos. Un paso, otro paso. ¿Para qué engañarse? La ciudad estaba muy lejos y él estaba sin prácticamente nada en mitad de una tormenta. Sólo podía esperar un milag... no, ni siquiera eso. Los milagros suceden donde mucha gente pueda contemplarlos, los dioses buscan sierv... no, client... no, adeptos, sí, eso... y no obras de caridad. Pero caminaría hasta caer inconsciente, ni siquiera su divino escepticismo le iba a quitar eso. "Siempre existe la posibilidad de encontrarse a alguien perdido en las montañas con comida y bebida, al fin y al cabo cosas más raras se han visto... según nuestros científicos hay incluso planetas esféricos habitados". Un paso, y otro, y otro... la nieve iba ocultando su rastro, el frío iba borrando su recuerdo.

Discworlds & Dragons

Sat, 23 Sep 2006 14:23:29 GMT

La verdad es que el mundo obra de Terry Pratchett me ha causado una impresión magnífica. Es un mundo irónico, malvado, vil; pero a la vez está lleno de sueños, de ideales, de tipos nobles. Es un mundo que contrapone de forma maravillosa a las personas más magníficas con las más rastreras, siempre sin olvidar que la persona normal tiende más al segundo grupo, aunque sea ligeramente, y que todos buscamos mejorar sobre los demás. Es un mundo "perfecto" donde cualquier persona puede ser protágonista, es realmente interesante. Por eso, supongo, me embargó la idea de narrar algo en el llamado Mundodisco, con sus Alquimistas, Asesinos, Ladrones, Filósofos, Magos, Vendedores, Retrofrenólogos, Clérigos, Soldados, Guardias, Perros... Es un mundo lleno de posibilidades para una partida de rol. El trasfondo de los distintos estamentos está ultradesarrollado a lo largo de unas treinta novelas y algunos relatos cortos. Los gremios, el gobierno, la geografía, TODO está perfectamente pensado. Por eso he pensado en hacer una versión de Mundodisco para juego de rol. Seguramente usaré sistema d20 para no complicarme demasiado, aunque si no lo veo factible usaré un d100 que, en mi opinion, es mucho más maleable (aunque también incómodo de calcular).

Creo que a todas las personas que hayan leído algo de este divertido escritor les encantará emular las hazañas de Zanahoria, Vimes y compañía o sentirse el patoso pero carismático Rincewind (que se puede ver en libros o en la archiconocida aventura gráfica de 1995) o Brutha, novicio poco avispado de memoria eidética del dios Om. Citando algunos de los personajes que más carismáticos me han parecido.

Aunque he citado a Brutha, del reino de Omnia, lo más seguro es que ambiente el juego en Ankh Morpork, mayoritariamente porque es la ciudad mejor caracterizada y definida de Mundodisco. En fin, a ver cómo avanza el asunto.

¿Será decorada la mesa del despacho oblongo con esa bonita colección de dados d20?

Trayecto por escalas

Sat, 23 Sep 2006 13:56:11 GMT

Se suceden monótonamente los días, uno detrás de otro como un hecho mecánico e irreflexivo. No hay sentimiento en ellos, como un problema de física, sólo se siguen unas leyes. No hay alma en el proceso; no hay alma en el discurrir de los días. Y aburrido y hastíado dejo pasar el tiempo. Creo que cada vez noto más el hastío, como un abrazo: empieza siento algo ligeramente distante, ajeno; después se vuelve un poco más íntimo y, finalmente, se vuelve una celda de carne. Igual que el hastío. Y así, en la celda de carne paso los días pensando porque la celda es tan ajustada como un abrazo; es, por decirlo de alguna forma, a medida, y no puedo moverme en ella. Horriblemente opresiva. Demasiado tiempo destinado a pensar, a soñar. Demasiados sueños no deseados, demasiadas odiadas ideas. Demasiado abrazo, hastío y pensamiento.

No hay nada más peligroso que una idea, bueno... puede que un sueño, porque resulta todavía más estéreo, distante y falso. Es un problema invisible e intangible, un problema seguramente inexistente que te golpea y contra el que no se puede luchar por su inexistibilidad. Es un problema como la raíz cuadrada de un número negativo. Es irreal y concebible alejado de la realidad, en el plano de la mente, de las ideas y los sueños, el plano en el que vivimos cuando olvidamos que sólo somos animales, viles y repugnantes, sucios y rastreros, orgullosos y egoístas. Cuando abandonamos la Naturaleza para entrar en la Razón.

HOMBRES DE ARMAS - Terry Pratchett

Thu, 21 Sep 2006 22:00:07 GMT

Segunda parte de la magnífica novela que os comentaba anteriormente.

En mi opinión, esta segunda parte goza de un planteamiento mucho más maduro que la primera, que se ajustaba más al prototipo de "novela heroica" con su Dragón malvado, sus Héroes y tal (eso sí, desde el otro lado de la cortina en el que ni los héroes son tan héroes, ni los humanos tan personas). En Hombres de Armas se tratan temas como la muerte y el sexo, temas que en ¡Guardias! ¿Guardias? apenas llegaban siquiera a insinuarse (esto es relativo, ya que la Muerte siempre está presente en los libros de Pratchett) dándole a la historia un desarrollo más adulto, con pasiones, vilezas y traiciones más a flor de piel.

El estilo narrativo es el mismo. La comedia desgarrada; la historia triste que mantiene una sonrisa cínica y descarnada en la boca del lector; el chiste, a veces absurdo, a veces fácil, y a menudo agrio que se saca de casi cualquier situación; la parodia de los conceptos morales; la distorsión de los conceptos humanos... en fin, el estilo que caracteriza la obra de este magnífico escritor inglés.

En Hombres de Armas la trama nos devuelve a Ankh Morpork, brindándonos otra vez la maravillosa compañía de Vimes, Zanahoria y compañía. "Sé un hombre en la guardia de la ciudad". Esta frase aparecida al principio de la novela resume bastante el inicio de la misma. La Guardia Nocturna necesita hombres y así, la bella Angua, el fornido Detritus (Troll más estúpido de lo normal - que ya es decir) y Cuddy, el Enano se unen al peculiar grupo de guardias.

En esta ocasión, el problema no es algo tan vistoso como un Dragón de veinte metros. Es un problema en la sombra, en el silencio. He ahí la cuestión. Un Dragón de veinte metros es algo muy... tangible, por decirlo de alguna manera. Sí, desde luego es un problema muy grande, pero se puede ver y estudiar. En esta ocasión, sin embargo, la novela adquiere un tinte mucho más policial de investigación bajo los tejemanejes de Vetinari, el doctor Cruces, el doctor Carablanca, los alquimistas, los Enanos, los Trolls y los Perros. Sí, todos aportan una piedra más a la causa hasta construír los pilares sobre los que se erige la obra: el robo, y posterior uso, de un "rifle".

Al igual que en la historia anterior los personajes gozan de un desarrollo considerable durante el transcurso de los hechos y todos, y recalco, TODOS los personajes tienen detalles magistrales con los que ganarse la simpatía, o al menos, la sonrisa cómplice del lector más exigente. Es agradable ver que, además, los personajes que vienen del libro anterior siguen evolucionando y no se quedan estancados en la fórmula del éxito de ventas. Un punto más, en mi opinión, para el escritor de Beaconsfield.

Por madurez argumental y narrativa, este libro deja bastante atrás a su predecesor. No obstante veo conveniente leerlos en orden para apreciar, en la medida en la que los personajes se merecen, la evolución de los mismo.

En resumen, otra obra brillante, ingeniosa, agridulce y adictiva en el Mundodisco.

Citas:
- Los enanos amáis el oro, ¿verdad?
- Por supuesto que no. No seas bobo.
- Bueno...
- Lo decimos únicamente para llevárnoslo a la cama

¿Vas a salir o tengo que entrar y ser brutalmente despedazado?

"A veces es mejor encender un lanzallamas que maldecir la oscuridad"

"En conjunto, reflexionó Gaspode, hubiese podido ser mucho peor"

Links de interés:
http://mundodisco.dreamers.com/anot15.htm

Nuevo Curso

Mon, 18 Sep 2006 11:49:47 GMT

Y hoy, como los niños de la ESO, tuvimos la inauguración del curso. Cada año más temprano, por supuesto, que no se diga que no trabajamos. Este año, lo primero que hicimos al llegar al CUVI fue intercambiar comics, ahí, con apología del frikismo seguido del acto inaugural: un discurso entre patético y lastimero de nuestro bienquerido decano en el que enumeraba y ensalzaba todas las enormes "virtudes" de nuestra facultad. Insistió repetidas veces en que nuestra facultad era una buena apuesta, blablabla... en fin, el mítico discurso que si hubiese sido referido a un país haría el tontito o el nacionalista de turno (no entiendo la diferencia entre ambos designados...) dijese, en un arrebato de ignorancia, que ha sido palabrería fascista. En fin, ya sabéis. Lo típico...

Tras esto recibimos la bienvenida a Microbiología. Pausa para fotocopiar una hoja de personaje (hey, nuestra primera fotocopia del curso ;D). De vuelta a cafetería. Pausa larga. Bienvenida a Bioestadística con un hombre muy majo como profesor, llamándose Carlos no podía ser menos (¿no os parece un nombre precioso? Da igual, sé que sí ;DD).

Bueno, ahora como visión propia de los hechos totalmente objetivos citados anteriormente he de decir:
Decano, si me pagas... te hago discursos coherentes. El precio sería módico. Matemáticas aprobadas, por ejemplo. Ufff, merece la pena planteárselo, ¿eh? Una asignatura que nadie acaba de explicar qué pinta en nuestra carrera a cambio de un discurso coherente. Uhmm ¡cómo tienta!
Frase del día:
Decano de biología. Hablando de que hay que estudiar 12,6 horas al día: "la cafetería es un lugar magnífico para estar". Ahí, coño ahí. Haciendo hincapié en el trabajo. Citando el lugar típico de esfuerzo y estudio: la Cafetería. Con dos cojones xD.
Frase del día 2:
La profesora de micro hablando sobre la carrera: "subir al CUVI y tomar apuntes no es cursar una carrera. En tal caso es subir al monte y copiar lo que sueltan quince tíos. Y además... hacer eso... es algo que desvirtúa, envilece y embrutece". Ha sido una frase que me ha gustado mucho, la verdad; aunque quizás ha quedado un tanto diechiochesca con eso de que "desvirtúa, envilece y embrutece" pero bueno ^^.

Finalmente, una dedicatoria a los inteligentes de vitrasa: ¿dónde están los putos oruga, cojones?.

Por cierto... la canción que estoy escuchando se come a la versión original que, en mi modestísima opinión, no pasa de la mediocridad ¬¬.

Dylan Whitman

Thu, 14 Sep 2006 21:26:03 GMT

Una cosa estaba clara: no éramos todos iguales. Desde hacía años me había dedicado a intentar solventar esa “pequeña” diferencia que escinde a la humanidad. La Justicia es un concepto muerto en el mundo capitalista en el que vivimos. No hay crímenes cuando se manejan ciertas cantidades de dinero. Ningún juez condenará a nadie que tenga el dinero suficiente para comprarlo, y, llegados a ese punto, nadie podrá encontrar Justicia.

Ese era el gran fallo del problema, se necesitaba alguien con dinero para combatir a alguien con dinero. Pero, siendo realistas… ¿por qué alguien con dinero se iba a tomar la molestia de emprender la Cruzada de los Pobres? Seguramente existe una única respuesta, satisfactoria o no: ese alguien es un idealista estúpido que se deja guiar por su tonta moral cometiendo un error común entre la gente idealista. Parafraseando a un personaje de un conocido escritor “su fallo está en que cree que hay gente buena y mala… y realmente todos son gente mala, sólo que a veces ocupan posiciones enfrentadas”.

La verdad es que esa concepción del mundo me venía de familia. A su manera, distintos miembros de mi familia habían puesto sus manos al servicio del Bien. Deseo recalcar que el Bien no tiene nada que ver con la Ley. La Ley es un concepto meramente humano (y por tanto corre riesgos de poder ser manipulada a su antojo por su creador, el Hombre); el Bien es un concepto superior y preternatural, como el terror de Lovecraft y como todo lo preternatural, se nos escapa un poquito. (un poquito… ¡Ja!). No obstante, supongo que al igual que muchas otras cosas, el concepto del Bien había cambiado con los años y yo, desde luego, no buscaba el mismo objetivo que mi difunto padre… no lo buscaba hace unos años, y ahora… lo buscaba mucho menos. Es más, casi con seguridad mi padre sufriría un shock traumático al ver en qué se había convertido su hijo. He de decir que mi padre, aunque un buen tipo… era un poco conservador de más y, seguramente, no aprobase mi nuevo… hm… modus operandi.

No sé muy bien como sucedió, realmente. Había sido durante la caza de una de mis presas. Un tipo de Canberra que se lo había montado más o menos bien y había hecho una serie de matanzas a lo largo de la costa este. Se había ensañado bastante con sus víctimas, casi todo mujeres, niños y ancianos (demostrando su valentía). Veía las noticias y me sentía furibundo, maldito hijo de puta. Sólo tenía un consuelo: lo vería morir. No tenía la menor duda al respecto.

Empecé a preparar la caza. Las cosas llevaban su tiempo cuando se iban a hacer bien. No era mi primera cacería, desde luego. Las primeras habían sido… hm… supervisadas. Pero todas ellas eran una aventura nueva y sorprendente. Daba igual cuan preparado estuvieses, siempre podía existir la posibilidad de que algo se saliese de tus planes, incluso cuando basabas tu vida en una exagerada meticulosidad. Preparé un par de armas cortas y las oculté, una en la chaqueta y otra en la pernera del pantalón. Oculté un cuchillo recién afilado en la caña de la bota, y finalmente, en un maletín con doble fondo oculto de plomo las piezas desmontadas de un pequeño fusil. Tomé el coche y me dirigí hacia la costa. La verdad… mi vida se basaba en el disfraz. La época de los nobles vengadores había muerto y ahora una persona de mi condición social no podía ir a hacer ciertas cosas si no que tenía que quedarse en casa viendo su enorme pantalla plana y leyendo como subían sus acciones. Pero había algo que ningún miembro de mi familia sería capaz de aceptar nunca: la inactividad.

Es posible que yo no me caracterice por mis contactos al contrario que algunos antepasados míos. No obstante, cuando tu forma habitual de contar los dólares es en grupos de tres ceros los “contactos” aparecen prácticamente solos. Por esta razón tardé poco en informarme sobre mi objetivo. Era increíble lo vergonzante de las personas; cuanto más dinero había de por medio más cosas sabían. Claro está, cuando un policía cumplía su deber, todos estaban en la inopia. Esto reforzó mi teoría de que para combatir la injusticia se necesitaba dinero; ya no para combatir al rico, si no al inteligente. Examiné el reguero de muertos que este hombre había dejado por el este australiano. A razón de 1 ó 2 muertos por pueblo y ciudad este hombre llevaba algo más de una treintena. Al pensarlo no pude evitar plantearme, con cierto cinismo, el número de personas que en este momento estarían acordándose de la madre del desconocido genocida.

Remonté la costa hacia el norte. Si mis cálculos eran correctos, más bien si la información que me habían dado lo era, el hombre se hospedaba en Townsville y había formado allí una especie de fortín. Allí alquilé una habitación en un hotel de 3 estrellas y dediqué mi vida a la suya. Contemplé su hogar durante varios días y NUNCA lo abandonó. Algún día tendría que hacerlo y yo estaría preparado. ¿Qué podría fallar?

En fin, como ya he dicho antes… a veces las cosas fallan. Por muy bien planeado que tengas algo, un hecho no cuestionado puede hundirlo todo. Y así, una tarde cinco personas entraron en la casa. Esperé taimadamente hasta que las vi salir una hora después. Iban disfrazadas, con monos y caretas. ¡¡Iban con estúpidos monos y putas caretas!! Me sentí frustrado. Llevaba allí dos semanas, dos putas semanas pasando una infinidad de horas ¡y el muy cabrón iba a salir DISFRAZADO! Reprimí un grito hastiado. Tendría que cambiar de estrategia. Tan pronto se alejaron descendí hasta la casa y la examiné detenidamente. No parecía haber sistemas de seguridad, realmente, pero me llevaría su tiempo entrar en la casa sin romper la puerta ni quitarla de su sitio. Y así, forcejeando en la cerradura dejé pasar varios minutos rezando mentalmente para que nadie pasase y me preguntase “hey, ¿qué estás haciendo?” Por suerte o por un milagro nadie me interrumpió y, finalmente, abrí la puerta. Entré y cerré detrás de mí. Encendí las luces y busqué por la casa. No era una casa ostentosa (como la mía), pero estaba agradablemente decorada. Busqué entre las distintas salas hasta encontrar algo que me dejó de piedra. En una sala había una enorme tela con un complicado dibujo cosido sobre ella que cubría toda la pared. Supuse que, en caso de que algo desbocase mi corazón sería un cuerpo en un estado lamentable y nauseabundo, pero no, un enorme dispositivo al que sólo le faltaba tener escrito “BOMBA” en letras grandes y rojas, que cubría toda un ala de la pared fue razón suficiente. Lo miré mientras sentía como se aceleraba el pulso. Miré hacia atrás ligeramente nervioso. ¿Qué clase de mente enferma guardaba eso en su casa? La clase de mente enferma que espera dar una sorpresa poco agradable, eso seguro. Examiné el dispositivo teniendo la certeza de que cualquier intento de manipularlo acabaría haciéndome ocupar una superficie mucho mayor de la que ocupaba en este momento.

Escuché ruidos en la puerta. Se escuchaban voces. “Mierda” pensé mientras apagaba la luz y volvía a extender la enorme tela. Las voces se escucharon con muchísima mayor claridad cuando se abrió la puerta. Me oculté contra una esquina en el muro de la sala por el que se abría la puerta para poder contar con algún factor sorpresa. “Oh, por favor, pasen, pasen” Los pasos se dirigían rápidamente hacia donde yo estaba. Unos primeros pies cruzaron la puerta, unos segundos, unos terceros. El primer tipo que había cruzado miró hacia mí un instante, frunció ligeramente el ceño como confundido y miró a sus compañeros. Unos cuartos pies, unos quintos, y finalmente unos sextos. Mantenían una conversación muy animada acerca de la liga nacional de [Deporte mayoritario en Australia] con las discusiones estúpidas que esa clase de tema suele conllevar. Finalmente, la persona a la que pertenecía el sexto par de pies dijo con una sonrisa: “Por favor, pónganse cómodos. Es mejor… descansar en paz” Los tipos se rieron ante mi indescriptible estupefacción. No sé de donde saqué las fuerzas para volver a la realidad.

- Alto, ¡pezqueñín!

- Pero qué…

Todos me miraban con gesto sorprendido. Yo los miraba con una pose similar a la suya. Mi preciosa [Pistola calibre tocho] apuntaba a la cabeza que coronaba el cuerpo del sexto par de pies.

- Has ido demasiado lejos, maldito genocida.

- He ido hasta donde he querido, bendito héroe – replicó con sorna.

- Todos nos encontramos un día el final del camino.

- Sí, ¿ves? Ahí tienes razón, pistolero.

Su mano se dirigió rápidamente al bolsillo y todo cuanto escuché fue un tenue “CLICK”. Y todo cuanto me dio tiempo a pensar fue “Oh, ¡¡mierda!!” mientras dirigía la vista hacia la pared. Cuando estás en el radio de la explosión… el ruido no parece tan exagerado, en ese momento lo único exagerado es el miedo. Contemplé con ojos desorbitados como la tela se rasgaba y salía catapultada, cenicienta y destrozada en todas direcciones. Podía ver cada detalle, el pánico descargaba adrenalina, la adrenalina mejoraba mis respuestas nerviosas. Vi la llameante forma que se abalanzaba sobre todo cuanto abarcaba con la vista y, en el último instante, cerré los ojos y dejé caer el arma mientras me tapaba la cara con los brazos, como si aquella estupidez fuese a servir de algo.

Aplausos. Sólo escuchaba aplausos. ¿De verdad la Muerte podía ser tan cínica como para aplaudir a los recién caídos? ¡Qué coño! ¡Si yo no creo en la Muerte! Abrí los ojos con cierto temor y vi la misma sala totalmente calcinada, cinco cuerpos tirados en el suelo abrasados y un hombre intacto, en pie, aplaudiendo.

- Bravo, “pezqueñín”. Realmente brillante, en serio. Has tenido suerte de que tu primer destello haya sido tan… adecuado.

- ¿Qué? Pero… es decir… ¿cómo…?

- Escudo de fuerzas, ¿sabes? – supongo que mi cara le indicó que no – Joder, chaval, no sé… ¿nunca has jugado a dungeons and dragons? Pues más o menos así.

Lo miré un poco confuso. Era un tipo alto y delgado de facciones marcadas. Se le notaban bastante los huesos y me miraba con divertida frialdad. Divertida para él, al menos.

- ¿Qué hacías aquí? – preguntó.

- Ese hombre – dije señalando el cadáver – estaba haciendo lo que no debía. Y alguien tenía que hacer algo…

- Sí, hemos venido por lo mismo, veo. ¿Qué sabes de la tecnocracia?

- Que tendemos a ella… el desarrollo de la tecnología está colocando a nuevos ricos gracias a…

- ¿Eh? ¿De qué hablas? – por primera vez el otro tipo fue el descolocado - ¡Ah! Hablamos de tecnocracias distintas, ya veo, ya veo.

- ¿Ein? ¿Cómo que distintas?

- Bueno, todo a su debido tiempo. Hay tiempo para todo. Para empezar… y tras limpiar un poco este estropicio… ¿te apetecería un café?

***

La vida se volvió una cosa extraña en compañía de aquel tipo. No era lo que se dice “una persona normal”. Era la clase de persona que hace referencia a cosas que ninguna de las personas con las que discute entiende. Se mueve en círculos cerrados para los demás. El tipo que dice lo que todo el mundo piensa y nadie quiere decir. El señor cínico y amargado que se queda de pie apartado en la esquina del salón donde se desarrolla la fiesta trepidante. Él era esa clase de persona y ahora vivía conmigo, inmerso en el ambiente de las apariencias. Un rico puede hacer cualquier cosa sin que la Ley se abalance sobre su cuerpo como un animal sobre una hembra en celo, pero, eso sí, ante otro rico se comportará cortésmente, es más, majestuosamente. Dirá mil mentiras que no piensa pero que dejan un sabor educado y meloso. Es que… desmintiendo un mito, los ricos no hablan del tiempo, hablan de sus nuevas casas, de su nuevo Audi, y de lo guapas que se ven sus hijas (que, desde luego, siempre han sido guapísimas, no se ose pensar lo contrario).

Qué divertido es todo cuando enciendes la luz con un chasquido de dedos. Qué divertido sacar un ramo de rosas de la nada. Sí, señor, qué divertida es la magia. No me puedo quejar de “Nérud” que así se hacía llamar mi demacrado maestro, aunque, siendo sinceros, no creo que se llamase así.

Poco tiempo más tarde llegó con otro hombre. Al parecer era un viejo conocido suyo. Era de los Akáshicos… no pude evitar preguntarme por qué mi maestro tenía tratos con Akáshicos, pero bueno, él era el maestro y no vi conveniente rebatirlo. Resultó que el hombre se quedó en mi casa. Descubrí que las diferencias principales que separaban a Eutánatos de Akáshicos estaban en las formas, pero no en los fondos. Es decir, el objetivo que perseguíamos era el mismo, uno lo hacía por la cara de orden, otros por la cara del caos. Quizá las posturas enfrentadas que habían mantenido tradicionalmente ambas creencias estaban un poco exageradas, pero este hombre y yo, sacando que discutíamos siempre hasta el punto de llamar “ágora” al salón, nos acabamos llevando realmente bien. Entre los dos, y con ayuda de Nérud, reunimos una biblioteca mágica impresionante, ciertamente. Tanto Nérud como yo seguimos investigando a la Tecnocracia (ahora sí me refiero a la misma que Nérud) y conseguimos hacer caer alguna de sus cabezas. Esto, deseo aclarar, llevaba mucho tiempo. No se pueden hacer esas cosas a la ligera. Hay que equiparse bien y preparar las cosas durante semanas o meses. Si dejas cualquier cabo suelto, al día siguiente al más puro estilo “ageofempiresco” tendrás hordas de magos y aberraciones mecánicas en tu casa y no dejarán de ti ni las fotos de bebé desnudo que todos tenemos por casa. Al parecer yo tenía un talento innato para pasar desapercibido y para que la gente no me recordase con fidelidad y eso nos vino bastante bien, supongo. Mi manejo de la magia se basó en la fuerza y la casualidad. Tanto mi maestro como yo caminábamos en el mundo de la probabilidad y jugábamos con las posibilidades; era nuestra vida. Y como toda la gente acostumbrada a arriesgar la vida juntos, acabamos con esa relación que sólo mantienen aquellos que han visto sonreír a la Muerte en la misma sala, en el mismo momento y, contra todo pronóstico, un monje akáshico solía ver los ojos de la Segadora a nuestro lado, siendo nuestro contrapeso y, en cierta medida, nuestro anclaje.

Pasó así bastante tiempo hasta que una mañana de septiembre Nérud vino a despertarme. Era muy temprano, todavía no había amanecido técnicamente aunque algo de luz se filtraba a través de la oscuridad en el horizonte.

- ¡Oh, cielos! ¿Qué quieres a estas horas?

- Me voy, Dylan, me voy ahora mismo.

- ¿Qué? ¿Cómo te vas? Es decir, ¿adónde vas?

- Abandono esta isla, querido amigo. Otras tierras me reclaman.

- Pero… ¿y si pasa cualquier cosa? Es decir… ¡la hemos hecho buena varias veces!

- Ya… y nunca ha ido mal, ¿cuál es el problema? Además, tienes una fuerza envidiable y una base mental más que considerable. Seguro que puedes apañar solo. Además tienes al Akáshico contigo. Tranquilo.

- Pero tú coordinabas todo…

- Síp, eso es cierto. Pues bueno, chaval. Cambio de roles, has subido de nivel, ¿eh? Dirige tu vida… al menos hasta que yo vuelva. Espero estar aquí dentro de 8 meses y 17 días. Tranquilo, nunca falto a una cita. Recuerda, ocho-diecisiete. Au revoir, chavalín.

Y así, igual que había aparecido un día como por casualidad, desapareció aquel 14 de septiembre de 2031. Me revolví ligeramente inquieto en cama, el Akáshico y yo íbamos a tener que hacer un par de ajustes ahora que no había alguien para interrumpir nuestras infantiles riñas. “Oh, mierda; ¿por qué ahora?”.

____________________________________________________________________
Aparte de su función como preludio, espero que represente el final de la interminable crisis creativa que se extendió durante todos estos meses. Espero que os guste.

¡Guardias! ¿Guardias?

Wed, 30 Aug 2006 22:40:06 GMT

Hoy, por fin, he terminado dicha novela. La obra, de Terry Pratchett, nos sitúa en, ¡oh, casualidad!, Mundodisco.

Este peculiar mundo retratado en docenas de otras novelas siempre nos depara alguna novedad como el Espacio-B, el rincón de los Dragones o, sencillamente, la maestría con la que están trazadas las personalidades de los personajes que conforman la Guardia de la Ciudad: el carismático capitán Vimes, ilusión y honor venidos a menos por la impotencia; el sucio y vil cabo Nooby que tiene arrebatos de arribista social; el gordo y racional sargento Colon y el adorable e inocente soldado Zanahoria criado entre los pragmáticos y objetivos Enanos. Además de estos personajes a los que podríamos llamar protagonistas hay otro grupo de personajes que, aunque ligeramente más secundarios, han sido ampliamente desarrollados como la eterna soltera de buena cuna y cuidadora de dragones Lady Remkin, el astuto y cínico gobernante Vetinari y su avariciosa y corrupta mano derecha Wonse. Y además (es que podría hablar maravillas de esta novela durante reglones y renglones) el libro nos ofrece una graciosa caricatura de los estratos sociales de la ciudad donde se desarrollan los hechos: Ankh-Morpork.

Ankh-Morpork es una ciudad repugnante levantada alrededor de un río cuyas aguas van tan cargadas de... mierda (para qué complicarse) que se puede extraer con tenedores. Esta sucio lugar es como un trasunto de la población, igual de sucia, igual de llena de mierda. En Ankh-Morpork la Guardia sobra porque el crimen está organizado por el Patricio y los propios gremios de "criminales" se encargan de que nadie delinca "fuera de la ley". Así, gracias al egoísmo que mueve a todo ser humano, a todos los codazos inter e intragremiares la ciudad, con este peculiar sistema, se sostiene.

Por otra parte, en esta misma ciudad se encuentra la Universidad Invisible, emplazamiento aparecido en otros relatos del autor y que se caracteriza por ser la mayor concentración de magia de todo el Mundodisco.

Los problemas empiezan cuando alguien empieza a convocar a un dragón utilizando un volúmen sacado hábilmente de las bibliotecas de la Universidad. A partir de aquí el libro nos relata las luchas a distintas escalas: la Guardia Nocturna (la peor escoria humana de Ankh-Morpork a ojos de todos) contra el sistema que los reduce a la inutilidad; el dragón contra su convocador, el convocador contra la investigación que se desata, y vetinari contra todos los impedimentos que surgen.

El libro me ha parecido muy entretenido y, por tanto, no os destriparé el argumento del mismo aunque creo que este texto rinde just homenaje, a la par que cumple una labor introductoria a las 395 páginas que me han acompañado estos últimos días. Mi más sincera recomendación para todos aquellos que crean que en la fantasía heroica sobran personajes idealizados como los del señor Tolkien, o los que pueblan las novelas de Dragonlance y Reinos Olvidados y para los que no... dadle una oportunidad pues seguramente supere las expectativas y os deje un buen sabor de boca.

Una de las cosas que me ha tocado la moral, pero ya no es culpa de Pratchett, es que como podéis ver en la portada original (la imagen que está puesta) el libro se llama "Guards! Guards!". Este nombre se debe a que, a lo largo del libro, Wonse recurre muchas veces a uso de poder en forma del grito siguiente "¡Guardias! ¡Guardias!". Por tanto... la traducción "¡Guardias! ¿Guardias?" es una soberana estupidez por parte de Cristina Macía. Y bueno... echando un ojo a la sinopsis del libro (que no sé si ha hecho ella o no...) se podría apostar que ni siquiera sabe de que va la historia.

Sacando estos pequeños inconvenientes y el hecho de que como si de Pilar Giralt se tratara, la señorita Macía tampoco entiende que "eventually" quiere decir "finalmente" la lectura del libro se convierte en una delicia para el paladar cerebral que deguste el libro, con su toque metafórico y su toque agridulce de narración, que nos hará sentir varias veces nuestra propia crueldad al reírnos de ciertos hechos.

Links interesantes para leer a posteriori:
http://www.dreamers.com/mundodisco/anot8.htm (explicación de los guiños del libro y de curiosidades varias.)
http://www.dreamers.com/mundodisco/teatro.htm (Teatro de la Crueldad, relato corto que nos narra hechos sucedidos inmediatamente tras finalizar la novela.)

Wed, 23 Aug 2006 14:58:02 GMT

Intentaba calmarme mientras contemplaba por la ventana como el Sol deshacía el abrazo que había mantenido con el horizonte ascendiendo sobre el mismo con la promesa de una nueva cita la noche siguiente. Era todo demasiado extraño. Por supuesto, la noche anterior la había pasado revolviéndome entre las sábanasNotaba un vacío en mi interior que crecía ininterrumpidamente, algo se deshacía dentro de mí y me angustiaba, lo notaba sobre mis vísceras, moviéndose, agonizando. Me dirigí tambaleante al sofá que había en el salón. Encendí el televisor intentando buscar algo con lo que distraerme, paseé rápido por los distintos canales. Nada interesante. Tomé aire y cerré los ojos un instante, mi corazón retumbaba con muchísima fuerza y esa sensación sólo acrecentaba mi ansiedad. No era un ritmo cardíaco muy rápido, era sencillamente poderoso, resonante... hacía eco. Calma, calma, calma... me levanté del sofá y sentí un mareo, no debía hacer movimientos tan rápidos. Me apoyé contra la pared con una mano y me dirigí a la cocina. Revolví entre la miríada de cajones y estantes buscando los sobres con infusiones: manzanillas, poleo-menta, tés variados, valerianas... tilas, allí estaban. Cogí un sobre y puse agua a hervir. Me apoyé contra la nevera mientras se calentaba el agua. No tardó demasiado en empezar a bullir. Lo vertí en un vaso y metí el sobrecillo. Me senté en una de las sillas. Volví a concentrarme en mí mismo, el pulso se había acelerado notablemente y la rabia de los latidos era tan intensa como antes. La piel de mi pecho se movía levemente al ritmo del desbocado corazón que subyacía. Acerqué los labios a la mezcla. Agh! Quema, quema, quema! Dejé el vaso sobre la mesa y me acerqué al congelador, saqué un cubito de hielo y lo añadí al contenido del vaso. Esperé unos segundos a que la hirviente mezcla lo disolviese por completo. Pasado un par de minutos bebí la infusión y apoyé la cabeza sobre los brazos en la mesa y dejé pasar el tiempo, dejé morir las horas, sin dormir, sin pensar... a solas con mi alm... no, totalmente a solas. Y ya esa misma noche, tuve un pequeño arrepentimiento mitigado, tan solo, por el consuelo de creer que sería una sensación temporal y que, como a cualquier otra situación, me acabaría amoldando. Se habían acabado mis problemas, se había apagado mi sentimiento de culpabilidad, pero algo seguía corroyéndome, algo estaba descomponiendo poco a poco mis órganos y mis sentidos.

El Sol ascendía sobre el horizonte con la promesa de una nueva cita la noche siguiente

Misterios de un asesinato

Sun, 20 Aug 2006 16:43:22 GMT

Ayer me hice con esta pequeña obra que relata el primer caso de violencia en la Ciudad de Plata.

La Ciudad de Plata ya aparece citada en la obra más conocida de Neil Gaiman: The Sandman. En ésta se habla muy poco de ella, fundamentalmente en el tomo IV cuando los ángeles Duma y Triel asisten como espectadores a la disputa por las llaves del Infierno. No obstante, la historia que relata este cómic ha sucedido hace mucho, mucho tiempo respecto al período en que se sitúa la trama principal de The Sandman.

En Misterios de un asesinato, que así se llama esta obra en castellano, un hombre con aspecto de mendigo narra a otro una historia como pago por un cigarrillo y una caja de cerillas. Esta historia nos remite a un pasado muy lejano en la Ciudad de Plata, un pasado anterior a la creación del universo tal como lo conocemos. Los ángeles y Dios (pues Lucifer aún no se había rebelado) eran todas las criaturas de la creación y habitaban esta majestuosa y preciosa ciudad. Aquí, en una de las altísimas agujas de las enormes y perfectas construcciones, un ángel aguardaba, sin impaciencia, su misión hasta que un día Lucifer lo alerta: "Eres Ragüel, la venganza del señor (...) y por primera vez te necesitan". Y es que en la perfecta y divina Ciudad de Plata se ha producido un asesinato.

A lo largo de unas 60 páginas acompañaremos a los personajes, tanto al mendigo y al oyente de la historia en la ciudad de Los Ángeles, como a Ragüel en la Ciudad de Plata mientras la historia se desarrolla.

Al parecer, el relato se basa en una idea original de Neil Gaiman, pero ha sido P.Craig Russel quien ha escrito el guión y ha dibujado las viñetas. No obstante, la historia despide un claro olor a Gaiman en el desarrollo de los hechos, aunque las formas y detalles concretos se alejan del estilo del escritor de Portchester. Una recomendación para todos aquellos que disfrutaron con las andanzas de Morpheo de los Eternos, o, sencillamente para todos aquellos que quieran pasar un rato agradable acompañados por una escritura inteligente e ingeniosa.

Tue, 15 Aug 2006 23:27:54 GMT

El agua discurría alrededor de mi cuerpo sumergido. Lo veía en tercera persona. Era algo extraño. Asistía al hecho con la mayor tranquilidad, expectante y, en cierto modo, con una profunda curiosidad. Pronto el cuerpo empezó a quedarse abajo, mientras yo ascendía velozmente a través de la masa de agua. La superficie estaba ya próxima y mi cuerpo era poco más que una mancha distorsionada por las cada vez más embravecidas aguas. Mi piel rozó la superficie del agua y sentí arder en ella las llamas del infierno. Era un dolor atroz, desgarrador. Al asomar sentí como me desgajaba en pedazos quebradizos y cenicientos y como una ola me envolvía para no volver a asomar nunca. Y, de repente, no existía, como si esto no hubiese pasado, como si nada hubiese pasado nunca...

- ¡Eh! - algo me zarandeaba y una voz de barítono autoritaria se desgarró en un rugido. Me revolví entre los zarandeos y abrí los ojos. Era de noche y no se veía muy bien. Me sujetaba un hombre rubio con extraños ojos dorados. - ¿Ya estás mejor?
Me incoporé liberándome de sus brazos y me froté los ojos tras lo que eché una mirada en derredor confuso.
- Sí, sí - asentí - gracias. ¿Qué, qué ha pasado?
- Oí sus gritos y me acerqué. Ha tenido suerte, mis compañeros y yo pasábamos por aquí. Cenas de negocios, ya sabe. ¿Quiere que lo acompañemos a su casa?
- No, supongo que no hace falta; gracias, gracias, buen hombre.

Me alejé confuso y asustado, dejando atrás a aquellos hombres con aspecto de empresarios, y me sumergí en el mar de callejuelas que entretejían París.

Sentí como una ola me envolvía para no volver a asomar nunca...

Sun, 13 Aug 2006 11:10:34 GMT

Cruzaba la calle, oscura, desierta, tétrica. La Luna me miraba desde lo alto, blanca, pálida, con desprecio, con sus ojos negros, con su mirada penetrante, calculadora y profundamente femenina. Caminaba abochornado, veloz y mirando al suelo, evitando encontrarme con su mirada, esperando encontrar comprador para mi carga maldita. ¿Dónde estaban todos los demonios devora almas, esas hordas de súcubos e íncubos y todas esos seres psicopompos ? ¿Dónde están todos esos cuando se les necesita? Caminaba portando mi alma en las manos, sabiéndome observado desde los cielos. Maldita Luna, ¿qué entiendes tú de las pasiones humanas, de dolor y pesadillas? ¿qué entiendes tú, imperturbable a través del tiempo, inalterable en tu hogar en el cielo? Sólo un comprador, sólo eso. Deshacerme de mis culpas, de mis errores, de mis miedos, deshacerme del pasado y renacer como un niño. Deja de mirarme, deja de avergonzarme, déjame Luna.

Cuando los compradores llegaron, arrastrándose desde sus infernales guaridas, las nubes empezaron a encubrir el hecho, hasta que pronto no quedó rastro de la avergonzante mirada lunar. Horripilantes seres de diversas formas caminaban tras una primera figura. No era el macho-cabrío, obviamente. ¿Por qué la figura del ángel caído había degenerado a la de un sátiro de metro ochenta? Sus ojos eran dorados y en ellos se reflejaba un brillo de inteligencia incomprensible para mí, parecía saberlo todo de cuanto miraba, entender los procesos del orden y del caos. Me encontraba cara a cara con el otro lado de la moneda, el otro lado del creador. Ahora, con él situado frente a mí, me sentía bastante asustado; no era lo mismo planear hacer algo que, una vez llegado el momento, hacerlo. Cruzamos nuestras miradas y sonrió con avidez. El momento había llegado, pensé nervioso, ya no había vuelta atrás.

Las nubes empezaban a cubrir el hecho...

Cubiertos por un cielo ceniciento...

Sun, 06 Aug 2006 22:11:49 GMT

- Podréis ver en la imagen que bonito es el sol cubierto por el humo de un incendio y sus cenizas. Qué bonito es, tan distante, tan oculto, casi tímido y tierno, tras la preciosa cortina que impide respirar con normalidad y ver correctamente. Con el calor que se acentúa ahora por aumento del albedo; sí señor...
- Sí, señor! Campeón! Has prendido un fuego, cuando se lo cuentes a tu novia te matará a polvos de lo aguerrido que has sido y tus amigos te erigirán un ciclópeo monumento donde estarás a caballo y con un sable, como todo un macho; sí, ahí, con dos cojones. Casi como Santiago matamoros, o como el Cid... ¿qué digo yo? ¡¿cómo oso compararos?! Excuse moi, monsieur; no compararemos árabes a árboles, todos vimos que pasa cuando se subestiman los árboles, ¿verdad, Saruman?

- En fin... realmente, el tiempo atmosférico en Vigo está horrible, aparte de la maldita ola de calor que nos azota despiadadamente, y ahora con esto... en fin, hay que ser...
- Hay que ser retorcido y estúpido, patán e inconsciente, malvado e irresponsable para prender fuego a un monte de forma intencionada. Y para hacerlo de forma no intencionada, hay que ser bastante descuidado, torpe... estúpido, tirar 1d1000 y sacar una pifia... Sobre todo para no avisar acto y seguido permitiendo una mayor facilidad a la hora de controlar el fuego. Pero es que claro, la conciencia es parte de un velo, y cuando las cosas no nos favorecen nos pasamos la "humanidad" por el forro, como está mandado; cuando la cosa urge, cogemos el telón y le damos la vuelta y... "aquí no ha pasado nada, laralá".

- Siempre pienso que algún día, la gente cambiará y adquirirá verdadera conciencia.
- Siempre me pregunto como mi otra cara puede ser tan ingenua... joder...
- ¡Eh!
- ¿"¡Eh!" qué, capullo?
- ...
- ...

Gracias por la imagen, Sote.
Como información adicional, esta foto fue tomada en torno a las 5 de la tarde, hacéos una idea.

Clan Novel: Malkavian

Sun, 06 Aug 2006 14:00:51 GMT

Bueno, este verano he recuperado, en parte, mi hábito lector. Y dos de las obras que he leído son estas Clan Novel: Malkavian; la de Edad Contemporánea, y la Edad Oscura.
A la de Edad Oscura le doy un 4 sobre 10. La narración es simplona, y las actuaciones se supeditan a la historia, una historia bastante cutre, por cierto; además, la actuación de los personajes es, generalmente, previsible y la descripción de los hechos es insuficiente y superficial. Sólo una cosa se salva de esta novelita y son los discursos, las perlas de oratoria que se marcan en los debates el Profeta loco Anatole del Clan Malkavian y el Obispo Santa Lys del Clan Lasombra. Cada uno de estos discursos es sencillamente magnífico, pero el resto de la novela, no dice nada en favor de la misma. Pasan los siglos de historia y, en Edad Contemporánea, la cosa cambia. Nos encontramos a un Anatole mucho más maduro y definido. Una descripción más elaborada y detallista. Una historia mucho más rica y compleja. Y lo que es más importante, una narración que honra al Clan. Toda la novela es confusa, caótica, rebuscada y metafórica. Anatole y Benison son dos personajes ricos y detallados cuyas frases y visiones nos obligan a menudo a releer párrafos enteros varias veces. Los demás personajes, como Victoria, Leopold, Elfford... todos carismáticos e implicados en la trama de una forma u otra... también tienen momentos de gloria. El resultado es bastante más que aceptable. El contar los hechos desde varias miradas es interesante, las dos escenas de acción del libro son trepidantes, y, desde luego, los registros léxicos dependientes de cada personaje... todo mucho más elaborado que en Edad Oscura y con el velo de la Gehenna cerniéndose sobre sus cabezas le da un interés añadido que, a veces, nos retiene en sus páginas durante períodos largos de tiempo. “Acabo este capítulo y paro” se convierte en una frase recurrente. Esta novela eleva el pabellón que la otra dejaba a medias y le daría un 6 ó un 7, necesitaría haber leído el resto de las Clan Novel, para conocer esos detalles de la historia que solamente se insinúan para poder evaluarla de forma justa.

Silent Hill

Sat, 05 Aug 2006 01:15:30 GMT

Hoy he ido a ver esta película al cine. La verdad es que podría haber sido mucho peor, contando las adaptaciones cinematográficas que se están haciendo de videojuegos; no obstante, la película habría sido mucho más interesante calcando tal cual el argumento de cualquiera de las entregas electrónicas. La película nos sitúa en el fatídico pueblo en el que transcurren todas las historias: Silent Hill, que, como siempre, está cubierto por una densa niebla, cenizas, y ese fantasmagórico ambiente que lo caracteriza. Como en varios de los juegos, la hija de alguien se pierde y ese alguien va a buscarla.
Algunas de las ideas son interesantes, como se distorsiona el mundo al llegar "la oscuridad", Alyssa, la esperpéntica anciana... en fin, que la peli no es tan abominable. Quizás el mayor de sus errores sea la explicación cutre que dan al final de la película. Esa excusa barata para justificar todo lo que se les ocurra, claro que contando como está el cine últimamente, no es una razón demasiado seria como para quejarse.
No es una película digna de la estafa que supone ver una película en el cine, pero sí merece el tiempo de espera del emule y el tiempo perdido en el sofá ante la tele. Entretenida y agobiante, sobrecargada y confusa como todo lo relacionado con el universo del juego de Konami.
Nota: entre 4 y 5, dependiendo de qué se espere ver